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Es extraño. Sentí un íntimo escalofrío que iba en aumento mientras leía estas postales. Se trata de un proyecto llamado “PostSecret” que consiste en crear una postal que confiese tu secreto más íntimo y enviarla por correo para ser publicada en este blog. Leer tantos secretos íntimos de tantas personas tan diferentes fue una sobredosis para los sentidos, no tanto para la vista o el oído sino para un sentido más intimo, más perturbador, que deja que esas verdades entren hasta el medio del pecho y aniden allí, compartan espacio con nuestros propios secretos y de alguna manera sirven para alivianar el peso.
Todos tenemos secretos, todos hemos hecho o pensado algo que creemos que el resto del planeta considerará objetable, censurable, perverso. Estas postales muestran que todos tenemos secretos verdaderamente dolorosos que hacen daño no decirlos, otros que son inocentes o más bien llenos de tristeza, otros en cambio no han logrado colocar su verdadero secreto sobre el papel, pero existe una conclusión después de todo: Después de leer todos estos secretos no podemos evitar pensar que la humanidad es algo que compartimos, y nada de lo que hagamos saldrá de estos límites. Todos somos humanos, y por lo tanto aquello que leemos es también parte nuestro. Si sus secretos más oscuros son estos, y podemos leerlos sintiendo comunión con esa gente, nuestros propios secretos no son tan ajenos ni tan vergonzosos.
Lo que si encuentro que la mayor parte de estas postales comparten es una sensación de soledad que llena la página y agobia con su presencia.
Aquí uno solo de los muchos ejemplos de la página.
A veces quiero huir de casa (Tengo 38, casada con un hijo).
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pd Hay otra postal que me cautivó por la historia que carga: La postal dice encima de una imagen sobre las torres gemelas: "Todo el que me conoció antes del 9/11 cree que estoy muerto"
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Comentarios
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| De: juan carlos |
Fecha: 2005-05-07 01:29 |
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Hola forastero. Te envío un cuento que escribí cuando, no hace demasiado, mi padre se puso muy muy enfermo. Espero que te guste.
Aún no me he recuperado de la tristeza que se apoderó de mí cuando, hace unas semanas, contemplé aquella vieja fotografía del color del trigo que mi madre tomó un domingo en el que ella, mi padre, mi hermano y yo fuimos al parque de atracciones. Parece que fue ayer cuando, entre risas, subimos a la noria y contemplamos el mar gris y brillante desde una de sus cabinas; cuando, silenciosamente, entramos en el museo en el que unos autómatas vivían una vida eterna de tuercas y engranajes. Pero los años se han acumulado y la vejez implacable ha empezado a talar el árbol de mi vida. De los que aparecemos en la fotografía, tan solo yo permanezco en este mundo. Mi madre y mi hermano murieron a los pocos meses de aquel domingo: un tranvía enloquecido descarriló y acabó con sus días. Mi padre murió tres años después, arrasado por la pena y por los recuerdos. Yo tenía once años. De aquellos días no recuerdo gran cosa. Únicamente guardo para mí una extraña sensación de vacío. Consideré, supongo, que la muerte es un proceso doloroso pero natural. Pero hoy, la inminencia de mi final ha hecho crecer en mí una angustia que entonces no tuve. Hoy se me hace raro concebir que un día pueda conversar con alguien y que al poco ya no lo pueda hacer porque la muerte le ha borrado de la vida. Siendo joven parece que la vida no ha de acabar nunca y que la muerte es el asunto de los infortunados como mis padres o como mi hermano, o el de la gente lenta y agrietada que, creemos, nunca llegaremos a ser. Siendo joven parece que la muerte es un asunto sólo comprensible por aquellos que la han de mirar a la cara. Pero para los viejos agrietados a los que, como a mí, les ha llegado ese asunto que un día creyeron el asunto de otros, la muerte se dibuja aún incomprensible y extraña. Ahora que se acerca mi final, se me hace raro conceder que antes de que yo naciera hubo un mundo que continuará existiendo después de que yo haya muerto. Y que con mi muerte morirá el recuerdo de aquel feliz día que pasé con mi familia en el parque de atracciones. ¡Ah! la muerte, ese asunto tan extraño.
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