Si preguntan por allí verán que fue un filósofo, un crítico, un ensayista, un escritor. Pero si leen con atención verán que este hombre era un miniaturista de la vida cotidiana, un hombre que podía estar observando una fotografía o la imagen en movimiento de una pantalla con tal atención que el mundo desaparecía tras de si. Podía mirar los más pequeños objetos desde muchos lugares y tiempos. Para mirar un juguete tenía que mirarlo desde el pasado, desde la última revolución, la última guerra, el último sueño, hasta el futuro, mirando el juguete con los ojos del futuro que ya no llegará (ya no llegó más bien) a ver.
No quiero hablar aquí a quien influyó ni quien influyó en él. Tampoco quiero hablar sobre la importancia de sus obras (ni de sus obras) ni de los nombres importantes con los que se relacionó. Quiero hablar únicamente de Walter Benjamín.
A él, el mundo le quedaba grande, como una gabardina que nos hemos encontrado. Vivía de lo poco que publicaba, de encargos y de algunas clases. Nunca fue reconocido como filósofo o profesor o escritor, y aunque era querido y admirado por los amigos, incluso ellos lo miraban con extrañeza.
Un momento… Si este hombre tan ajeno a la vida pero comprendiendo sus sutilidades gracias a su gran mente, tenía que enamorarse de alguien como él, o posiblemente aun más extraño. Esta mujer fue Asia Lacis, una revolucionara letona que conoció en Capri. Era una mujer inteligente y difícil que Benjamín encontraría completamente sugestiva. Ella nunca aceptaría este amor, o más bien dejaría que la relación se convirtiera en un caos como su propia vida. Benjamin la seguiría hasta Moscú, pero la encontraría ingresada en un hospital mental por lo que apenas la podía ver. Para colmo Asia acabaría relacionándose románticamente con un amigo de Benjamín, Bernhard Reich, un director de teatro alemán. Si Benjamín se sentía extraño en el mundo, Reich se sentía confiado incluso en esta ciudad comunista y fría como era Moscú.
Benjamín enamorado de esta mujer escribe sobre ella:
Directa o indirectamente son ya tres o cuatro las ocasiones en que me he sustraído a un futuro en común: cuando no “huí” con ella, estando Capri; pero ¿Cómo? – me negué a acompañarla desde Roma, a Asís y a Orvieto -; y cuando en el verano de 1925 no quise irme con ella a Letona, y en el invierno no quise comprometerme a esperarla en Berlín…
Walter Benjamin - Diario de Moscú
Otro momento, años después… Benjamín se quedó demasiado tiempo en Francia, todos sus amigos se marcharon a Estados Unidos cuando el ruido de la guerra aun se oía lejos. Cuando ya fue muy tarde finalmente decidió (esas sus costosas decisiones) a marcharse. Metió en su maleta su obra más importante “El libro de los pasajes” y 15 tabletas de morfina. Cansado, enfermo, apoyado en los hombros de sus compañeros de huida Benjamín logró, entre grandes penalidades de las que algún día se tendría que contar o imaginar, cruzar la frontera de Francia con España y llegar a Port Bou. El gran paseador tuvo que correr para salvar la vida. Cuando llegó a España Franco negó que los refugiados cruzaran hasta Portugal donde lo esperaba un viaje a Estados Unidos. Este último tramo del viaje, de la vida, fue demasiado. Sorprendido por una guerra que creía imposible, en un mundo que cada vez le parecía más grande, finalmente tomó la decisión. Sufrió toda una noche de agonía después de haber ingerido el veneno casi 24 horas después fallecería en un pequeño pueblo. Su muerte o la ironía permitirían a sus compañeros continuar el viaje y llegar a Portugal.
Son sólo dos breves escenas de la vida de este hombre, pero con la que me quedo es con la figura de aquel hombre con una gabardina demasiado grande paseando por las calles de la ciudad, más lento que el resto de los peatones deteniéndose por momentos para ver pasar la vida.
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