El forastero

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Mensaje a las estatuas

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Quién le pidió permiso a las estatuas. Marmol, piedra, metal o barro. Quién pidió permiso a la estatua para que naciera bajo de las manos del artista. Quien dejó que un material rígido se volviera maleable como en manos de una mujer y adquiriera formas imposibles. Si nosotros mismos, como cuenta el mito, fuimos construidos de barro, ¿quién le preguntó al barro si quería ser hombre?.

Recuerdo una estatua del dios Atlas en un parque infantil. ¿Qué dirá el metal humilde que le tocó soportar el mundo sobre sus hombros?. Recuerdo la Venus de Milo en el museo del Louvre, el mármol temblando como si fuera piel humana. Le prometieron vida y es sólo remedo. El mármol convertido en piel que no puede ser acariciada, en piel fría y muerta. Recuerdo las estatuas de los toros alados de los asirios, que vigilan puertas que hace milenios se han destruido, condenados para siempre a ser portal, pórtico, vano.

Las estatuas cuentan historias que los hombres quisieron moldear a la fuerza de golpes o caricias. Debajo de ellas sueñan con otros sueños, sin formas humanas, sin grandezas de batalla, sin esperanzas de sobrevivencia. Sueñan con ríos donde fueron cantos rodados, con canteras de Carrara, con montañas imponentes observando hacia mar.

Ya otro poeta habló más y mejor sobre el tema, esto es sólo una copia, una estatua construida con noble material de una poesía.

MENSAJE A LAS ESTATUAS

Ángel González

Vosotras, piedras
violentamente deformadas,
rotas
por el golpe preciso del cincel,
exhibiréis aún durante siglos
el último perfil que os dejaron:
senos inconmovibles a un suspiro,
firmes
piernas que desconocen la fatiga,
músculos
tensos
en su esfuerzo inútil,
cabelleras que el viento
no despeina,
ojos abiertos que la luz rechazan.
Pero
vuestra arrogancia
inmóvil, vuestra fría
belleza,
la desdeñosa fe del inmutable
gesto, acabarán
un día.
El tiempo es más tenaz.
La tierra espera
por vosotras también.
En ella caeréis por vuestro peso,
seréis,
si no ceniza,
ruinas,
polvo, y vuestra
soñada eternidad será la nada.
Hacia la piedra regresaréis piedra,
indiferente mineral, hundido
escombro,
después de haber vivido el duro, ilustre,
solemne, victorioso, ecuestre sueño
de una gloria erigida a la memoria
de algo también disperso en el olvido.