El forastero

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El fusilamiento

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Lo iban a fusilar. A la mañana siguiente lo fusilarían mirando al muro como a un traidor. Había sido cura, había sido soldado, tenía dos hijos en dos puntos distantes del país y había luchado por sus propias ideas. Pero la inquisición, que a pesar de estar en el otro lado del océano aun tenía una larga mano en sus colonias, lo había encontrado. No había nada que hacer, ya leyeron su condena, ya firmó su confesión sacada a medias entre torturas e invenciones del secretario. Ya sus muñecas laceradas por las cuerdas habían empezado a oler mal y las palmas de sus pies quemadas con brasas habían empezado a supurar pus. En pocas horas nada de eso importaría ya.

Dormía en su celda, echado sobre el suelo de tierra cuando de repente un ligero temblor en la tierra lo despertó. Abrió los ojos y se dio cuenta que la puerta de su celda estaba abierta. Avanzó con cuidado imaginando una última trampa. Pero no había nadie en el edificio. Recorrió los desiertos pasillos hasta la puerta de la prisión. Afuera una luz fría y amarillenta alumbraba una calle desierta. Nunca había visto ese tipo de iluminación. Salió a una calle dormida, vio un par de vagabundos echados en un rincón. A la distancia un brillante vehículo sin caballos cruzó el horizonte dejando una mancha roja en sus pupilas. Algún tipo de aullido quebró ululando la noche. Finalmente llegó a una plazuela, en medio de esta se levantaba una estatua que desconocía. La rodeó para enfrentarla y vio su propio rostro labrado en bronce. A sus pies su nombre escrito con letras de molde y debajo de este junto a dos fechas se leía "héroe de la patria".

Cuando el día amaneció dos soldados lo sacaron de su celda y arrastrándolo lo llevaron hasta el patio central, lo colocaron mirando a la pared y alistaron las armas. Mientras las balas atravesaban su piel no pudo evitar esbozar una sonrisa de orgullo.