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La muerte está sentada en las rocas de una distante playa sueca

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La muerte está sentada en las rocas de una distante playa sueca, está triste, o quizás la palabra más correcta es cansada. Cansada de este trabajo, de viajar por el mundo recogiendo almas como si se tratara de recoger yerbajos, yerbas secas. A veces recoge miles de una sola pasada, otra vez espera largamente junto a una cama a que el último suspiro se desprenda del cuerpo enfermo. Pero lo que en realidad la entristece es que su trabajo no es importante, ella misma es prescindible. Ella es la figura creada por los hombres, el rostro cadavérico y la túnica negra imaginada, temida y soñada. Antes la sustituyeron hermosas mujeres rubias a lomos de caballos y barqueros decrépitos que cobraban por el viaje, al menos él cobraba. Si un día decidiera no trabajar los hombres seguirían muriendo, los cuerpos agotados, las últimas chispas eléctricas en el cerebro que se apaga como una bombilla. Todo eso seguiría ocurriendo. Pero es importante por algo más que el simple paso de las almas, es importante porque los seres humanos lo creen importante. Su presencia hace que el viaje valga la pena, el viaje de cuarenta, ochenta, cien años, puede ser agotador, pero si ella está al final del camino, el viaje ha valido la pena. En sus ojos se reflejan los dolores y las alegrías pasadas y cobran un nuevo sentido. Todos esos reflejos de vida pasan a formar parte del todo, por eso las almas la observan asustadas primero para después esbozar una ligera sonrisa de entendimiento. De comprensión.

Finalmente la muerte se levanta, con un cansancio de siglos, y decide que aun hay tiempo a recoger a alguien más.

Temas: Ficcion | 0 Comentarios | Link
El forastero | 2007-07-30